Pasó el primero de noviembre
ya nadie acompaña a los difuntos
sobre las tumbas mueren las flores
y el viento se llevó los lamentos
Cementerio, campos de melancolía
ciudad de los muertos
calles de ángeles
calles de santos
cruces y más cruces
sobre los restos yertos
ya nadie acompaña a los difuntos
Dos claveles cruzados
sobre una tumba sin nombre
lágrimas vanas sobre el mármol frío
no sabe el cadáver quien llora
ni si es por amor o desamparo
más vale amar a los que quedan
que de nada sirve a los muertos
flores rezos y lamentos.
Lander Laborde
Otoño 2008
Otoño 2008
amaremos pues a los que quedan, a los que emanen cierta luz, esa luz. Yo seguiré manteniendo que a día de hoy, el simple intento de la poesía es algo raro, frente a lo normal y lo cotidiano del ruido, del ladrido, del oír sin escuchar, del hablar y no decir nada. Por eso será transgresora la acción de escribir, lo seguiré manteniendo, por eso cada vez entiendo menos a la gente que no se lanza al papel, con los renglones en carne viva. Dejaremos que fluyan las palabras cuando tengan que nacer, de la pluma o de la boca, y escucharemos, siempre. No queremos ser normales. Nos lanzaremos a la selva de los sueños con el verbo entre los dientes. Y en esos miércoles de invierno reinará el ambiente familiar.
ResponderEliminarLasterarte.
"Se requiere de mucha desesperación, insatisfacción y desilusión para escribir unos pocos buenos poemas. No es para todo el mundo ya sea para escribirlos o siquiera leerlos" (Charles Bukowski)